comunicar é errar

A profecia de Sabato ou Trecho de uma reportagem em Abadon, o exterminador

2012-01-12T20:20:00.007-02:00

-Vejas, meu caro, deixemos de bobagens e de uma vez por todas digamos a verdade. Mas toda a verdade. Quero dizer, falemos de catedrais e de prostíbulos, de esperanças e campos de concentração. Eu, pelo menos, não estou para piadas,

porque vou morrer.

Quem for imortal que se permita o luxo

de continuar dizendo besteiras.

Eu não: tenho os dias contados(mas que homem, meu

caro jornalista, não os têm contado, diga-me, com a

mão sobre o coração)

e quero fazer um balanço

para ver o que sobra de tudo isto

(mandrágoras ou escritores)

e se é certo que os deuses têm mais valor

que os vermes

que em seguida hão de engordar com meus despojos.

Eu não sei, não sei nada (para que enganá-lo?),

não sou tão arrogante nem tão besta

para proclamar a superioridade dos vermes.

(Que isso fique para os ateus de bairro.)

Te confesso que o argumento me impressiona

pois o caixão

o carro fúnebre

e esses grotescos implementos da morte

são visíveis testemunhos de nossa precariedade.

Mas quem sabe, quem sabe, senhor jornalista!

Poderia ser que os deuses não condescendessem a

rebaixar-se tanto,

não acedessem à baixa demagogia

de se fazer grosseiramente compreensíveis,

e nos esperassem com sinistros espetáculos,

logo que o último discurso fosse pronunciado

e nosso solitário corpo

para sempre abandonado a si mesmo

(mas, anote, abandonado de verdade, não com esses

imperfeitos, anelantes e em definitivo inúteis abandonos

que a vida nos proporciona) aguarde o ataque inumerável

dos vermes.

Falemos, pois, sem medo

mas também sem pretensões

singelamente

com certo sentido de humor

que dissimule o lógico patetismo do assunto.

Falemos de tudo um pouco.

Quero dizer:

desses problemáticos deuses

dos evidentes vermes

dos cambiantes rostos dos homens.

Não sei lá muita coisa destes curiosos problemas

mas o que sei o sei de verdade

pois são experiências minhas

e não histórias lidas em livros

e posso falar do amor ou do medo

como um santo de seus êxtases

ou um mágico de teatro (em um reunião caseira,

entre gente de confiança)

de seus truques.

Não esperem outra coisa

não me critique assim tão rápido, não sejam

perversos, caramba.

Nem mesquinhos.

Lhes advirto: sejam mais modestos

pois também vocês estão destinados (e patatipatatá)

a alimentar os vermes antes mencionados.

De modo que, com exceção dos loucos e dos invisíveis

deuses (talvez inexistentes)

todos os demais farão bem em escutar-me senão com

respeito pelo menos com condescendência.

Nota sobre o olhar

2011-11-26T13:05:00.002-02:00

Não há sensação pior do que quando me dou conta que estive na companhia de uma pessoa sem olhá-la nos olhos. E é igualmente decepcionante quando olho nos olhos de alguém e é o outro que não me vê; não porque está concentrado em outra coisa qualquer mais fascinante, mas simplesmente porque está anestesiado, conformado, indiferente. Como um zumbi, desprovido de vida desperta ou onírica.

Porto, Portugal
2007

Buscando o sentido

2011-11-16T15:22:00.001-02:00

O sentido, acho, é a entidade mais misteriosa do universo.
Relação, não coisa, entre a consciência, a vivência e as coisas e os eventos.
O sentido dos gestos. O sentido dos produtos. O sentido do ato de existir.
Me recuso a viver num mundo sem sentido.
Estes anseios/ensaios são incursões conceptuais em busca do sentido.
Pois isso é próprio da natureza do sentido: ele não existe nas coisas, tem que ser buscado, numa busca que é sua própria fundação.
Só buscar o sentido faz, realmente, sentido.
Tirando isso, não tem sentido.

Trecho de uma peça sem nome inacabada III

2011-11-01T22:48:00.004-02:00

Cebolinha- Como você vai fazer para chegar em casa?

Estorvo- Não vou pra casa.

Cebolinha- Então estamos bem aqui. (Pausa) Pra que lado fica sua casa?

Estorvo- Pra frente, mais ou menos 180 graus.

Cebolinha- Então se formos por ali chegamos por trás. Assim eles não vão nos ver.

Estorvo- Não, daqui só é possível chegar lá pela frente. Mas não se preocupe, há um caminho mais curto.

Cebolinha- Pra onde?

Estorvo- Não sei.

(Pausa)

Cebolinha- Esse caminho fica dentro dos 180 graus?

Estorvo- Provavelmente. Se não ficar, então chegamos por trás, que são os outros 180 graus, mais ou menos. (Pausa) Mas eu não vou pra casa.

Cebolinha- Pois eu vou. (Pausa) Pra que lado fica minha casa?

Estorvo- (Dá de ombros) E eu é que sei? (Pausa) Além do que, estamos bem aqui, o ar é agradável e a temperatura está amena.

Cebolinha- Todos os dias são assim. Aqui não acontece nada. Estou cansado disso. Quero ir pra casa.

Estorvo- Pois então vá.

cemitério

2011-09-08T09:03:00.004-03:00

I

no cemitério
de poetas
(o jardim dos poetas
desconhecidos)
o fantasma do poema
perdido
descansa temores
pinta odores
e gasta o tempo
contando
gotas

escuta
o temporal
(a tempestade astral)
distante de tudo
que inerte promete
um propósito
mudo

rodeia
um sentimento
um sentir
cada momento
esquecimento

II

notem
este poeta
morte o aguarda
no portão
em vida tão taciturno
padeceu de aliteração

no quarto
estreito
despido
de sentido

não entende
o texto
deste teatro
falta concordância
entre o gato
e o retrato

nada dizer
instinto de despertar
segredo de entardecer

III

até que descansem
enterrados
apagados
juntos

Macapá
Setembro de 2011

2011-08-06T23:29:00.003-03:00

Dorme, que a vida é nada!
Dorme, que tudo é vão!
Se alguém achou a estrada,
Achou-a em confusão,
Com a alma enganada.

Não há lugar nem dia
Para quem quer achar,
Nem paz nem alegria
Para quem, por amar,
Em quem ama confia.

Melhor entre onde os ramos
Tecem dosséis sem ser
Ficar como ficamos,
Sem pensar nem querer,
Dando o que nunca damos.

Decreto nº 2

2011-07-29T11:52:00.001-03:00

Faço saber a todos que, doravante, por seu histórico de colaboração e bom comportamento, o amor será solto em caráter de liberdade condicional com vistas à sua progressiva reintegração ao convívio social, devendo apresentar-se semanalmente nesta comarca para acompanhamento e avaliação de seu agente condicional e estando proibido de se deslocar para além dos limites jurisdicionados à mesma.

22 de julho de 2011

Amor de criança

2011-07-06T19:39:00.000-03:00

“A saudade é arrumar o quarto
Do filho que já morreu”
Chico Buarque, Pedaço de mim

Quão mágicas são as saudades
Caminhando livremente
Por labirintos em nossas mentes
Algumas, anãs, quase não se percebem
E passam sem cumprimentar
Nem mesmo um bom dia.

Outras, mais desgastadas, tornam-se indiferentes
Aos poucos perdem-se sobriamente
Em meio a tamanha multidão
Cinzas e desbotadas
Tristes como uma memória de guerra

Há também as saudades apressadas
Essas que passam sem olhar pro lado
Que se matam todo dia
Mas nem por isso deixam de ser saudades.
São melancólicas as saudades
Caminhando a esmo em nossas casas
Ocasionalmente abrindo uma porta
E libertando um preso de seu cárcere

Por isso, sempre que trancar alguma coisa
Jogue a chave fora
Ou os fantasmas do passado
Podem voltar para lhe fazer uma visita

São Paulo
2003

2011-06-21T21:41:00.001-03:00

Tava numa rua depois da escola, esperando o busão. Ela veio. Com aquela beleza que só ela tem, me falou sobre a dança da vida. Eu não queria parar de ouvi-la, mas então ela riu; riu com sinceridade. Eu saí correndo desesperado, deixando-a para trás, desci a ladeira e continuei dando a volta no quarteirão. Choveu. As pessoas ao meu redor começaram a morrer. Continuei fugindo, até que vi um homem ser arremessado para fora de uma casa. Antes que pudesse raciocinar, outro homem saiu e, sem cerimônias, me matou.

2011-05-28T18:25:00.001-03:00

a flor desabrocha
na dádiva do silêncio
a sombra de ogum

Nota de estudos de antropologia

2011-05-04T13:57:00.000-03:00

A diferença sempre tem algo a ensinar.

Trecho da segunda carta do Subcomandante Marcos a Luis Villoro

2011-04-29T16:40:00.000-03:00

Nós não queremos trocar de tiranos, de donos, de amos ou de salvadores supremos, mas sim não ter nenhum.

Ilhado

2011-04-11T22:50:00.004-03:00

Ode vingativa

2011-03-29T18:12:00.004-03:00

Ela me encontrará pacífico, desvendável
Vendável, venal e de automóvel.
Ela me encontrará grave, sem mistérios, duro
Sério, claro como o sol sobre o muro.

Ela me encontrará bruto, burguês, imoral,
Capaz de defendê-la, de ofendê-la e perdoá-la;
Capaz de morrer por ela (ou então de matá-la)
Sem deixar bilhete literário no jornal.

Ela me encontrará sadio, apolítico, antiapocalíptico
Anticristão e, talvez, campeão de xadrez.
Ela me encontrará forte, primitivo, animal
Como planta, cavalo, como água mineral.

Justificando a tortura

2011-03-24T23:25:00.000-03:00

A razão é matemática. A racionalidade é uma ilusão. As linguagens escritas são formas de representação. A representação é supra racional. Dentro da matemática, o que o número três representa? É impossível quebrar com a representação (pretensão tola). É muito mais interessante pensar nas incontáveis e diversas possibilidades de lidar com ela.

As linguagens são imperfeitas. Uma linguagem é apenas uma forma de pensar/representar. Cada linguagem revela um certo aspecto do enigma humano. Cada palavra é uma chave para o encontro de nossos deuses interiores. A palavra é profecia. Até onde é possível distinguir entre representação e realidade? O mundo dos sentidos pode enganar. As representações podem ser mais reais do que esperávamos que fossem.

A representação é o erro. A linguagem é a teimosia. Comunicar é errar. Errar é essencialmente estar cego e surdo. Somos todos cegos e surdos. Cacos de vidro no jardim molhado.

Prometeu, estudo n°1

2011-03-20T21:57:00.001-03:00

prometeu que entregou o fogo aos homens mas não lhes ensinou como usá-lo contra os deuses

2011-02-18T19:10:00.000-02:00

O medo dá origem ao mal.

Jornal nacional

2011-02-12T13:08:00.000-02:00

I
O dia está cinza
O céu está bravo
O fogo está fraco
O chão está sujo
A mesa quebrada
O leite azedou
O cheiro é de mofo
O amor está longe
A rua é hostil
O vício na espreita
A vida está morte
O sonho está velho

II
O dia amanhece
O céu é azul
O fogo está alto
O chão está firme
A mesa está posta
O leite está fresco
O cheiro é de flores
O amor está tudo
A rua está viva
O vício é loucura
A vida querida
O sonho está vivo

Macapá
12 de fevereiro de 2011

Não

2011-02-02T18:27:00.000-02:00

A Vítima anda tranqüilamente pela rua. Tudo está silencioso; barulho algum sai das casas a essa hora da noite. Provavelmente, não vai pensando, só indo. O Assaltante, de forma semelhante, também não pensa, só sente. E é sentindo que sai das sombras e, apontando-lhe a arma, interrompe o caminho da Vítima; que por sua vez pára imediatamente e sem hesitar entrega-lhe a carteira. Simples.

Mas então, no momento em que o Assaltante está indo embora:

- Posso ficar com os documentos?

O Assaltante se vira, caminha até a Vítima, aponta a arma contra sua têmpora e aperta o gatilho.

Trecho de uma peça sem nome inacabada II

2011-01-27T14:24:00.000-02:00

Cebolinha- Há quanto tempo estamos aqui?

Estorvo- Pouco.

Cebolinha- Não o bastante para que nos libertem dessa farsa.

Cabeludinho, parte 11

2011-01-16T14:47:00.003-02:00

A última estrela que havia no céu
deu pra desaparecer
o mundo está sem estrela na testa

Foi o vento quem embrulhou minhas palavras
meteu no umbigo e levou pra namorada?

Eram palavras de protesto idiota!
Como o vento leva as palavras!

Me lembrar que o único riso solto que encontrei
era pago!
É preciso AÇÃO AÇÃO AÇÃO
Levante desse torpor poético, bugre velho.

Enfim, Cabeludinho, é você mesmo quem está aqui?
Onde andarão os seus amigos do Porto de Dona Emília?

2011-01-10T20:34:00.002-02:00

Tempo de inverno
Tábuas de madeira ressoam
Grãos de areia

Recanto da Aldeia, Ilha de Santana
2 de janeiro de 2011

2011-01-04T15:59:00.005-02:00

Tábuas de madeira
Ressoam a mensagem do Ser
Silêncio da chuva

Recanto da Aldeia, Ilha de Santana
2 de janeiro de 2011

2010-12-31T17:12:00.003-02:00

we're gonna crack your little souls

Todo dinheiro é sujo.

O galo

2010-12-06T21:20:00.000-02:00

Ao raiar o dia
o galo tem que cantar
escondendo o choro

São Paulo
31 de julho de 2010

Touro Sentado

2010-12-02T20:15:00.003-02:00

Não queremos homens brancos aqui. As Black Hills pertencem-me. Se os brancos tentarem tomá-las, lutarei.

(Touro Sentado, a respeito do conflito com a nação estadunidense pelas Black Hills em fins do século XIX)

Estrofes escondidas numa carta

2010-11-21T19:24:00.004-02:00

Meu amor quer ser livre
Frente a isso só faço calar
Fui criado numa jaula
E ele num pomar

(...)

Não sei ser livre, tenho medo
Aprendi a temer desde cedo
Tudo que sei é guardar segredo

(...)

Mas também não tenho rancor
Não quero prender meu amor
Para me vingar do amor que não tive
Meu amor quer ser livre

O boi

2010-11-16T23:30:00.001-02:00

Fúria milenar
O boi é Touro Sentado
Tudo que vai, volta

São Paulo
31 de julho de 2010

Nesta casa

2010-10-29T17:55:00.000-02:00

Nesta casa em que o tempo passa
vivi
como se passasse por ela várias vezes
vaivem
e cada novo olhar era como o outono
desfolhar

São Paulo

2008

2010-10-14T09:31:00.000-03:00

Poesia não é para compreender, mas para incorporar.
Entender é parede; procure ser árvore.

Dos três mal amados

2010-10-04T20:42:00.000-03:00

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato
O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço
O amor comeu meus cartões de visita, o amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome
O amor comeu minhas roupas, meus lenços e minhas camisas,
O amor comeu metros e metros de gravatas
O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus
O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos
O amor comeu minha paz e minha guerra, meu dia e minha noite, meu inverno e meu verão
Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte

2010-09-28T10:19:00.002-03:00

noite noite noite
noite noite escura
só, a noite inspira
noite clara e pura

noite grande noite
noite companheira
noite volta sempre
noite vida inteira

noite noite toda
noite sul e norte
noite todo canto
noite muito forte

noite de domingo
noite poço fundo
noite ouroboros
noite fim do mundo

noite que ilumina
noite-esconde-o-açoite
noite traz o dia
noite volta a noite

Macapá

26 de setembro de 2010

O rato

2010-09-20T02:11:00.001-03:00

Noite sorrateira
O rato roeu a roupa
O rei deu risada

São Paulo
31 de julho de 2010

A serpente

2010-09-13T23:22:00.000-03:00

Com olhos de fogo
a serpente traiçoeira
Juiz e carrasco

São Paulo
31 de julho de 2010

Quase um soneto Ou Tupã, O trovão indiscreto

2010-09-05T12:27:00.003-03:00

Hesito. Como começar este poema?
Os sons me escapam, se dissolvem no ar;
Na intensidade impura que é o olho sem olhar
Desfaço. Não tem solução este dilema.

Persisto. Arauto do eterno retorno
Pajé do armado concreto
Tupã, o trovão indiscreto
Caminho. Paixão visceral e sem adorno

Demoro. Cada instante é precioso
Como o vapor condensando na madeira
Como a gota, e todas as coisas o são à sua maneira

Danço. Sozinho no breu
Cada passo em falso é perigoso
Eu sou a cidade, a cidade sou eu

Porto / São Paulo
2006 / 2010

Trecho de um texto de Antonin Artaud

2010-08-30T15:08:00.001-03:00

A arte não é a imitação da vida, mas a vida é a imitação de um princípio transcendente com o qual a arte nos volta a por em comunicação.

Rá-tim-bum

2010-08-28T12:24:00.001-03:00

Quando eu era criança – bem criança mesmo – havia um programa que passava na Tv Cultura que eu assistia todo dia. Rá-Tim-Bum (o original não o castelo). Eu adorava todos os quadros do programa, sem exceção. Só tinha um problema: meu irmão Daniel. No mesmo horário do Rá-Tim-Bum passava em outro canal um noticiário de esportes que ele também adorava. Os horários não eram exatamente iguais, mas caso eu assistisse o Rá-Tim-Bum ele perdia ao menos metade de seu programa e se ele assistisse o dele eu não via nem cheiro de Rá-Tim-Bum. Sendo eu o irmão menor, minha mãe sempre me favorecia e na maioria dos casos era eu que assistia meu programa inteiro. Todo dia meu irmão roubava o controle e mudava de canal e todo dia eu gritava:

- Manhê! O Daniel roubou o controle!

- Daniel! Devolve o controle pro seu irmão.

E então ele devolvia.

Houve um dia, porém, em que meus pais saíram para visitar uns parentes e ficamos apenas eu e meu irmão em casa. É óbvio que ele assumiu imediatamente a posse do controle remoto, e também do sofá, e porque não da sala de Tv inteira. Bem que eu tentei enfrenta-lo, mas não havia condições, ele era maior e extremamente mais forte. O máximo que consegui foi o direito de assistir ao programa dele sentado no chão. Entretanto, não me dei por vencido tão facilmente, e remoendo meus pensamentos bolei um plano para dominar a Tv.

Assim que deu o intervalo, Daniel foi na cozinha preparar um sanduíche para ele. Foi então que coloquei meu plano em ação. Sem que ele percebesse, fui até o móvel na sala de jantar, abri a gaveta e peguei o molho de chaves com todas as chaves da casa. Voltei para a sala de TV e testei a primeira chave. Errada. Tentei outra chave, também sem sucesso. Quando fui tentar a terceira, as chaves escaparam da minha mão e caíram no chão fazendo um tremendo barulho de tilintar. Meu irmão ouviu e gritou:

- O que você tá fazendo aí?

Fiquei desesperado e rapidamente peguei as chaves e enfiei uma na fechadura. Como não houve resposta, meu irmão veio ver o que eu estava fazendo. Comecei a tremer de nervoso quando vi que ele estava vindo e girei a fechadura com tanta empolgação que minha mão quase torceu.

- Que merda é essa? – Gritou Daniel do outro lado da porta.

- Já era, hoje você não vê mais Tv. – Eu respondi.

- Abre essa porta já!

Passei a ignorar a presença de meu irmão, que esmurrava a porta e berrava impropriedades para uma pobre criancinha.

- Sabe de uma coisa Daniel? Acho que hoje eu vou assistir esportes.

São Paulo
2002

2010-08-21T22:47:00.002-03:00

Meu peito se comprime de tristeza
tristeza que em meio ao frio
se eleva ao infinito
só agora percebo o quanto minha sensibilidade me faz falta.
Sinto vontade de me confessar
mas seria uma confissão tão patética que causaria riso nos padres
é preciso antes pecar
é preciso pecar com todas as forças que me restam
pecar com o sangue
para depois confessar-me
e finalmente descansar junto a meus semelhantes
no jardim dos poetas desconhecidos

2010-08-16T00:45:00.002-03:00

A morte é a curva da estrada,
Morrer é só não ser visto.
Se escuto, eu te oiço a passada
Existir como eu existo.

A terra é feita de céu.
A mentira não tem ninho.
Nunca ninguém se perdeu.
Tudo é verdade e caminho.

Decreto de dia dos namorados

2010-08-14T14:24:00.000-03:00

Até segunda ordem, o amor está suspenso.

São Paulo
12 de junho de 2010

Trecho de uma peça sem nome inacabada

2010-08-09T18:47:00.000-03:00

Cebolinha- Quero ir para casa.

Estorvo- Por que?

Pausa.

Cebolinha- Tenho coisas para fazer.

Estorvo- Não minta.

O macaco

2010-08-05T18:43:00.001-03:00

Na selva de pedra
Os macacos somos nós
Bananas, cipós

São Paulo
31 de julho de 2010

O dragão

2010-08-02T23:36:00.001-03:00

O dragão chinês
como um trem corta o céu
Enigma e oráculo

São Paulo
31 de julho de 2010

O tigre

2010-07-31T18:24:00.001-03:00

Calma madrugada
Ágil, o tigre espreita
de dentro do quadro

São Paulo
31 de julho de 2010

Discurso final de O Grande Ditador

2010-07-24T17:21:00.001-03:00

Sinto muito, mas não pretendo ser um imperador. Não é esse o meu ofício. Não pretendo governar ou conquistar quem quer que seja. Gostaria de ajudar – se possível – judeus, o gentio... negros... brancos.

Todos nós desejamos ajudar uns aos outros. Os seres humanos são assim. Desejamos viver para a felicidade do próximo – não para o seu infortúnio. Por que havemos de odiar e desprezar uns aos outros? Neste mundo há espaço para todos. A terra, que é boa e rica, pode prover a todas as nossas necessidades.

O caminho da vida pode ser o da liberdade e da beleza, porém nos extraviamos. A cobiça envenenou a alma dos homens... levantou no mundo as muralhas do ódio... e tem-nos feito marchar a passo de ganso para a miséria e os morticínios. Criamos a época da velocidade, mas nos sentimos enclausurados dentro dela. A máquina, que produz abundância, tem-nos deixado em penúria. Nossos conhecimentos fizeram-nos céticos; nossa inteligência, empedernidos e cruéis. Pensamos em demasia e sentimos bem pouco. Mais do que de máquinas, precisamos de humanidade. Mais do que de inteligência, precisamos de afeição e doçura. Sem essas virtudes, a vida será de violência e tudo será perdido.

A aviação e o rádio aproximaram-nos muito mais. A própria natureza dessas coisas é um apelo eloqüente à bondade do homem... um apelo à fraternidade universal... à união de todos nós. Neste mesmo instante a minha voz chega a milhares de pessoas pelo mundo afora... milhões de desesperados, homens, mulheres, criancinhas... vítimas de um sistema que tortura seres humanos e encarcera inocentes. Aos que me podem ouvir eu digo: “Não desespereis! A desgraça que tem caído sobre nós não é mais do que o produto da cobiça em agonia... da amargura de homens que temem o avanço do progresso humano. Os homens que odeiam desaparecerão, os ditadores sucumbem e o poder que do povo arrebataram há de retornar ao povo. E assim, enquanto morrem homens, a liberdade nunca perecerá.

Soldados! Não vos entregueis a esses brutais... que vos desprezam... que vos escravizam... que arregimentam as vossas vidas... que ditam os vossos atos, as vossas idéias e os vossos sentimentos! Que vos fazem marchar no mesmo passo, que vos submetem a uma alimentação regrada, que vos tratam como gado humano e que vos utilizam como bucha de canhão! Não sois máquina! Homens é que sois! E com o amor da humanidade em vossas almas! Não odieis! Só odeiam os que não se fazem amar... os que não se fazem amar e os inumanos!

Soldados! Não batalheis pela escravidão! Lutai pela liberdade! No décimo sétimo capítulo de São Lucas está escrito que o Reino de Deus está dentro do homem – não de um só homem ou grupo de homens, mas dos homens todos! Está em vós! Vós, o povo, tendes o poder – o poder de criar máquinas. O poder de criar felicidade! Vós, o povo, tendes o poder de tornar esta vida livre e bela... de fazê-la uma aventura maravilhosa. Portanto – em nome da democracia – usemos desse poder, unamo-nos todos nós. Lutemos por um mundo novo... um mundo bom que a todos assegure o ensejo de trabalho, que dê futuro à mocidade e segurança à velhice.

É pela promessa de tais coisas que desalmados têm subido ao poder. Mas, só mistificam! Não cumprem o que prometem. Jamais o cumprirão! Os ditadores liberam-se, porém escravizam o povo. Lutemos agora para libertar o mundo, abater as fronteiras nacionais, dar fim à ganância, ao ódio e à prepotência. Lutemos por um mundo de razão, um mundo em que a ciência e o progresso conduzam à ventura de todos nós. Soldados, em nome da democracia, unamo-nos!

Hannah, estás me ouvindo? Onde te encontrares, levanta os olhos! Vês, Hannah? O sol vai rompendo as nuvens que se dispersam! Estamos saindo da treva para a luz! Vamos entrando num mundo novo – um mundo melhor, em que os homens estarão acima da cobiça, do ódio e da brutalidade. Ergue os olhos, Hannah! A alma do homem ganhou asas e afinal começa a voar. Voa para o arco-íris, para a luz da esperança. Ergue os olhos, Hannah! Ergue os olhos!

O presente mais lindo que eu já ganhei

2010-07-20T00:02:00.004-03:00

mergulho em ti

suave sentimento
esse que sai assim, sem jeito
solto e cinza
ele me enobrece
ele me entorpece
ele segura minha cabeça e chacoalha

chorando no vento
certamente...
eu sinto o que você me ensinou
suas palavras e seu desencontro
suas lágrimas, mesmo que abstratas
seu canto, mesmo que silencioso

a noite o acompanha,
os deuses te observam
e a lua ilumina teu sorriso infantil

voas alto,
segue a sombra
esquece os passos
seja sempre o que sente
mesmo que isso soe sem sentido

o sonho de representar...
a arte.
a vida

convide para um passeio
o seu medo mais feio
pule entre as vírgulas
esqueça o ponto final
sapo!

Marina Alice Elisa Luisa
2002

Poema impróprio

2010-07-14T14:08:00.000-03:00

O trovão de concreto rasga a noite anunciando o despertar do apocalipse dionisíaco. As saliências de um amanhecer vermelho são liquidificadas pelas impossibilidades de infinitos momentos. Chove.

Convite triste

2010-07-11T02:51:00.001-03:00

Meu amigo, vamos sofrer,
vamos beber, vamos ler jornal,
vamos dizer que a vida é ruim,
meu amigo, vamos sofrer.

Vamos fazer um poema
ou qualquer outra besteira,
Fitar por exemplo uma estrela
por muito tempo, muito tempo
e dar um suspiro fundo
ou qualquer outra besteira.

Vamos beber uísque, vamos
beber cerveja preta e barata,
beber, gritar e morrer,
ou, quem sabe? beber, apenas.

Vamos xingar a mulher,
que está envenenando a vida
com seus olhos e suas mãos
e o corpo que tem dois seios
e tem um embigo também.
Meu amigo, vamos xingar
o corpo e tudo que é dele
e que nunca será alma.

Meu amigo, vamos cantar,
vamos chorar de mansinho
e ouvir muita vitrola,
depois embriagados vamos
beber mais outros seqüestros
(o olhar obsceno e a mão idiota)
depois vomitar e cair
e dormir.

Fotografias

2010-07-07T15:03:00.000-03:00

Tenho fotografias do tempo das longas barbas
daquele bom tempo que nunca há de voltar
tempo em que os bebês ainda andavam na grama

As fotos guardaram um chapéu velho e desbotado
guardaram a camisa social e os joelhos ralados
guardaram até mesmo o inapelável corte na mão
que deixou cicatrizes

Mas também se esqueceram
negligenciaram inúmeros fatos
como as noites sem sono
na fachada de uma casa fechada e vazia
ou os pássaros que nunca voaram além dos sonhos

Sobretudo, esqueceram-se de mim
alheio a tudo
imóvel e silencioso
como uma estátua

Estrofe final de O Buraco do Espelho

2010-07-04T23:37:00.000-03:00

o buraco do espelho está fechado
agora eu tenho que ficar agora
fui pelo abandono abandonado
aqui dentro do lado de fora

V

2010-06-30T01:37:00.001-03:00

Acordou. Dormira bastante, mas ainda estava com um pouco de preguiça. Tomou um banho e ficou mais um pouco na cama. Por fim levantou. O caixote. Pegou-o e saiu. Parou na frente do edifício onde estava hospedado. Para onde ia? Previu que teria um longo dia e achou melhor comer ao menos de manhã. Na mesma padaria que jantara, tomou seu café da manhã sem pressa. Então teve que se confrontar outra vez com seu problema. Para onde? Virou para o caixote e perguntou em voz alta, “Para onde vamos?” Mas o caixote não sabe.

Não perguntou de novo; agarrou o caixote e rumou para qualquer direção. Andou horas nas ruas da cidade, sempre tentando se distanciar mais de onde estava; buscando caminhos novos. À tarde, chegou em um bairro onde as ruas não eram asfaltadas e seguiu por aquela que parecia ser a principal. Depois de alguma distância as casas começaram a rarear e a estrada de terra se alargou. No final, não havia mais casas e a estrada terminava num manguezal. Deixou cair o caixote. Sentou nele. Não poderia acabar aqui, não dessa maneira. Teve medo. Medo de que o caixote, não fosse nada além de um caixote e de que sua viagem não fosse nada além de loucura. Contudo, o caixote continuava ali sem demonstrar reação. Saiu correndo de volta pela estrada sem o caixote. Mas o caixote não teme.

Correu muito e durante sua corrida chorou. Lembrou mais uma vez do silêncio e de sua casa, mas dessa vez não teve a calma e a quietude do vazio e sim raiva. Muita raiva de tudo e todos, e então chorou mais ainda. Parou de correr e, lentamente, ajoelhou e deitou. Não há escapatória, pensou. Chorou até não conseguir mais, e toda a raiva e os outros sentimentos foram lavados pelas lágrimas. Foi como um novo começo. Depois de chorar, já não dava mais importância a coisa alguma e pôde se levantar e seguir seu caminho de volta ao caixote. Que fique claro que não o fez porque acreditava no caixote, ou porque se sentiria estúpido tendo feito tudo isso e desistido, ou por qualquer outro motivo egoísta. O fez apenas porque sentiu que deveria, e apenas nesse ato não há egoísmo algum.

Avistou novamente o caixote, aproximou-se e, quase inconscientemente, chorou sua última lágrima em cima do caixote. E talvez, se você, cara leitora, for do tipo sonhadora ou sentimental, possa acreditar que o caixote também chorou. Mas (para todos os efeitos) o caixote não chora.

Juntos adentraram o mangue. A vegetação, no começo, não era densa e o solo ainda era facilmente caminhável mesmo sendo lamacento. Em diversos momentos, teve que usar de um braço para passar algum galho ou raiz e para isso precisou segurar o caixote somente com um braço fazendo pressão contra seu tronco. Quase o deixou cair algumas vezes. Chegou a um local em que a mata se tornava mais fechada tornando a travessia com o caixote praticamente impossível. Na sua frente havia uma grande barreira formada por raízes na parte inferior e galhos na superior. Entre estes havia um buraco suficiente para passar o caixote e depois se esgueirar. O caixote. Não teve dúvidas, jogou-o e esgueirou-se. Continuou seguindo, abrindo caminho como podia; usando o caixote como apoio em algumas passagens e jogando-o adiante quando o atrapalhava. O solo se tornava mais lamacento a cada metro; a certa hora ambos estavam completamente emporcalhados de lama. Ainda seguiram por quase uma hora no mangue, mas – tanto para o caixote como para o jovem – uma hora ou um minuto não faziam mais diferença.

Por fim, chegaram a uma praia. Era pequena - do mar ao mangue não davam vinte passos – porém se estendia até o horizonte e além, fazendo curvas e mais curvas. Muito longe, avistaram um pequeno fio que cortava a praia. Um rio. Entenderam. Andaram calmamente até lá. O jovem e o caixote. O caixote e o jovem. Quando se aproximava do mar, o rio formava um pequenino delta. Seguiram pela margem entrando de novo mangue até um local onde o rio era largo e fundo. A água estava fria; entraram os dois. Girou-o para retirar toda a lama, olhou-o bem pela última vez e deixou que a correnteza o levasse. Lavou-se também e fixou sua atenção no caixote que se distanciava. Não pode acompanha-lo muito, pois o rio fazia uma curva tapando sua visão, mas sabia que o caixote estava entregue. Agora, eram só o caixote e a correnteza, se algo desse errado ele não mais poderia interferir. Saiu das águas lentamente e fez o caminho de volta por dentro do mangue. Lembrou de sua casa pela última vez. Desta vez, nada importava, nem o silêncio ou o vazio, a calma, a raiva; nada mesmo. Era o caixote. Só. Irredutível.

Eventualmente, nosso jovem herói chegou de volta a sua casa. Porém, como em toda boa história, ele nunca mais foi o mesmo de antes. Largou a faculdade; já não conseguia mais se conformar em viver da forma que os outros viviam, algo dentro dele pedia mais. O caixote. Ou a lembrança dele. Mudou para uma pequena cidade costeira e ficou morando durante algum tempo num quartinho alugado. Trabalhava como pescador. Não era o melhor emprego ou o mais fácil, mas podia ver o mar todo dia e isso de certa forma era tudo que importava. E nadava. Nadava, nadava, nadava...

São Paulo
2002

IV

2010-06-28T01:35:00.000-03:00

Abriu os olhos. Lá estava ele. O caixote. Impassível. Levantou-se e olhou pela vidraça que ficava no alto de uma das paredes. Já era dia. Saiu do quartinho. O caixote. Voltou para busca-lo e com ele passou pelo corredor até o aposento onde ficavam os fornos da padaria. “Bom dia.” disse o homem jovialmente enquanto terminava de retirar uma fornada de pães, “Você estava bem cansado, não achei que fosse acordar tão cedo. Vem, vamos comer alguma coisa.” O jovem se limitou a concordar com a cabeça e empurrar o caixote em direção ao balcão da padaria. Sentaram no balcão. A mesma atendente do dia anterior lhes trouxe café e pão na chapa. Conversaram. Sobre o que não se sabe. Talvez tenham falado da grande jornada espiritual que é a vida de todo ser humano e sobre como é necessário seguir seu coração nos caminhos que se escolhe; talvez tenham discutido sobre quão longa e dura poderia ser a viagem que o jovem tinha pela frente; talvez tenham proseado sobre suas famílias como compadres; talvez tenham ficado em silêncio. Ou – talvez - tenham falado sobre o caixote. Mas isso não importa. O que realmente importa é que se entenderam como raramente dois desconhecidos conseguem. Talvez fosse o caixote.

Quando terminaram, o jovem estendeu-lhe uma nota, dizendo, “Pela sua ajuda e pela estadia.” Foi o homem quem hesitou então. Por fim falou, “Não é necessário, garoto. Guarda que você pode precisar mais pra frente.” Novamente, se limitou a concordar com a cabeça. Apertaram as mãos e o jovem partiu com o caixote sem olhar para trás.

Andou durante muito tempo, como havia feito no dia anterior. Porém, quando o sol chegou a seu pico, não conseguia mais prosseguir. Seus braços e pernas doíam; suava como se estivesse numa fornalha. O caixote. Parecia mais difícil carregá-lo do que nunca, as palmas de suas mãos estavam marcadas pelo peso. Colocou-o numa sombra perto do acostamento e sentou-se em cima dele. Durante um bom tempo, descansou nessa posição. Ouvia o barulho dos carros, mas estranhamente lembrou-se do silêncio de sua casa e teve a mesma sensação de vazio e quietude. No entanto, seu corpo ainda estava muito cansado e também com fome. O último local onde poderia encontrar comida estava cerca de meia hora atrás; preferiu arriscar e seguir em frente a perder tempo. Abraçou-se a caixa e partiu enfrentando o cansaço.

Não chegou a andar dez minutos e teve que parar outra vez. Nunca estivera tão cansado em sua vida. O caixote. Estava pesado demais, era quase como se tivesse resolvido se voltar contra ele. Mas o caixote não pensa. Ele não tem culpa alguma. O jovem descansou mais um pouco e então resolveu tentar uma carona. Demorou a tomar essa decisão; pensou se este não seria um recurso inválido em sua viagem, uma possível traição conta si mesmo. Foi até a estrada e voltou algumas vezes. Finalmente, se convenceu de que não havia outra saída possível e de que ele tinha de fazê-lo. Durante muito tempo, ficou parado ao lado da estrada com o braço estendido sem sucesso. Ninguém parava fosse carro, ônibus ou caminhão. Até que, ao longe, ele avistou uma caminhonete preta vindo pela estrada. Estendeu o braço e acenou freneticamente, numa atitude desesperada. A caminhonete passou da pista para o acostamento e veio lentamente até o jovem. “Pode subir.” falou o motorista, que não era muito mais velho que o jovem. Encaixou o caixote no pequeno espaço vago que havia entre as malas na caçamba e entrou na cabine. “Bela bagagem essa que você tem. O que leva ali?” perguntou o motorista, enquanto partiam. “Nada. Só o caixote.” “Há! Essa é boa. Sabe, eu geralmente não daria uma carona, mas simpatizei com você.” “Obrigado.” “Então... Pra onde cê pretende ir?” “Até o fim da estrada.” “Que mal lhe pergunte, mas o que diabos você vai fazer no fim da estrada?” “Levar o caixote.” nesse momento, sentiu-se um perfeito idiota falando sobre uma coisa completamente sem sentido. “Ah tá...” O motorista colocou uma fita no rádio e ficaram ouvindo-a. Descansou bem seu corpo, mas com o fim do cansaço percebeu que estava com muita fome, “Pode me deixar no próximo lugar onde tiver um restaurante que eu preciso comer urgentemente.” “Então cê tá com azar, porque a gente tá chegando na serra e só vai ter comida depois.” Não respondeu. Ficaram ouvindo o rádio durante toda a descida e depois, até chegarem em uma cidade onde o jovem desceu no primeiro restaurante. “Boa sorte com o caixote, cara!”

O restaurante era simples; comida por quilo. Primeiro, deixou o caixote ao lado de uma mesa que podia ver e enquanto se servia, e depois se serviu de um prato enorme com tudo que havia para comer. O lugar não estava muito movimentado, havia poucas pessoas almoçando e menos ainda trabalhando. Algumas olharam estranhamente para o jovem e o caixote, e fizeram comentários baixinhos umas pras outras. Comeu bem e repetiu o prato. Quando foi pagar, informou-se sobre um local para se hospedar e rumou imediatamente para lá com o caixote. O caixote. Já não parecia mais tão pesado quanto antes, poderiam ser o cansaço e a fome, mas o caixote realmente dava a impressão de estar mais leve, como se tivesse se acalmado. Mas o caixote não sente.

Alugou um quarto e ainda manteve consigo um pouco de dinheiro. Era um quarto relativamente pequeno; cama, banheiro, TV e frigobar da maneira mais compacta possível. Ligou a TV, entretanto não agüentou vê-la sequer um minuto e teve que desligar. O caixote. Olhou para ele. De novo, o silêncio tomou conta dele e sentiu-se em casa; vazio. Vigiou o caixote por longos minutos que se estenderam melancolicamente. Se ao menos tivesse alguma companhia. Mas o caixote não fala.

À noite, comeu um lanche numa padaria próxima e voltou para seu quarto cedo querendo dormir. Sabia que de amanhã não passava. Deitou-se na cama e ficou olhando para o teto. O caixote. Estava ali, mas não quis olhar para ele. Mesmo porque, o caixote não vê.

Estava em lugar algum. O caixote. Estava lá também. Fora isso mais nada. Queria sonhar. Mas o caixote não sonha.

III

2010-06-25T01:33:00.000-03:00

Piii! Piii! Piii! Piii! Piii! P. Desligou o alarme. Saiu da cama para não dormir novamente. Sua mente continuava parcialmente no mundo dos sonhos e mesmo depois do banho ainda não estava acordado por completo. Realizou seu processo rotineiro de tomar café, escovar os dentes e se trocar para ir a faculdade; pegou o dinheiro que sua mãe lhe dera, mas parou na sala quando olhou para a porta. Só então acordou por completo. O caixote. Estaria lá? Lembrou-se do dia anterior - da inquietude que o caixote lhe havia causado. Decidiu outra vez que o caixote não tinha nada de especial e que tudo isso não passava de uma paranóia estúpida; o caixote havia sido retirado ontem pelo zelador e, portanto, não poderia estar lá. Mas estava. Estava exatamente no mesmo lugar das outras duas vezes em que se deparara com ele. O jovem teve uma terrível sensação de deja vu e não soube o que fazer desta vez. Rodeou o caixote e olhou-o de perto. Realmente, era igual por todos os lados; todos eram lisos sem variação de cor ou tonalidade ou qualquer característica marcante. As tábuas eram hermeticamente encaixadas e pregadas, de modo que não havia fresta alguma pela qual se pudesse observar o conteúdo dele. Virou-o para sentir o peso – era mais pesado do que as coisas que costumava carregar, mas não impossível. Deixou sua mochila em casa e partiu para a faculdade com o caixote.

Teve dificuldades em encontrar uma posição boa para carregá-lo; o mais cômodo era realmente segurá-lo com os dois braços na frente do peito. No ponto, colocou-o no chão para descansar e acabou sentando-se em cima dele. Não demonstrou sinais de que fosse ceder - a madeira nem sequer envergou-se com o peso. O ônibus chegou e como sempre estava praticamente vazio. Mesmo assim teve uma tremenda dificuldade para subir com o caixote, e só então percebeu que este dificilmente passaria pela catraca. Pagou o cobrador, girou a catraca e sentou-se num dos bancos da frente, deixando o caixote bem no meio do corredor por onde passavam os passageiros. O primeiro que subiu depois dele esgueirou-se pelo espaço estreito que sobrava no corredor, mas outros vieram e o jovem se viu obrigado a colocar o caixote no banco meio torto, pois não se encaixava perfeitamente naquele espaço. Das pessoas que passavam, algumas davam uma olhadela para o caixote, a maioria não, contudo; hoje em dia as pessoas tem mais com o que se preocupar do que com a vida dos outros.

Chegou o ponto da faculdade, mas não desceu ali. Por alguma razão não achou que este seria um bom lugar para andar com o caixote, e este já não poderia ser considerado um dia comum em que se deve seguir a rotina. Sentiu-se livre e, naquele momento, prometeu a si mesmo que levaria o caixote até onde fosse necessário. Foi observando o trajeto do ônibus entusiasmado, pois nunca havia ido além daquele ponto; e passou então a imaginar em que lugar desceria. Poderia ser uma fábrica onde houvesse muitos outros caixotes iguais a esse. Ou talvez um terminal, onde o colocaria em algum ônibus para uma cidade muito distante. Podia ser qualquer lugar. O ônibus seguiu por algumas ruas e tomou uma estrada que o foi levando cada vez mais longe do centro da cidade. Aos poucos, a paisagem foi se tornando mais pobre e o ônibus voltou a entrar em algumas ruas, desta vez porcamente asfaltadas. O jovem quis ver até onde esta linha ia, e desceu no ponto final numa rua que se aproximava novamente da estrada.

Ainda era cedo, sentou-se em cima do caixote na rua e pensou um pouco. Olhou para a estrada e esta lhe tentou; quem poderia saber aonde levaria? Não pensou novamente, partiu em seu caminho pela estrada com o caixote, distanciando-se da cidade a cada passo.

Andou o dia inteiro com o caixote sob um céu nublado, sem descansar ou sequer comer. Antes de escurecer, chegou a um novo indício de civilização; uma espécie de vizinhança que ficava a beira da estrada. Entrou no primeiro estabelecimento que encontrou - uma padaria. Encostou o caixote numa parede e sentou-se no balcão. “Me vê um suco de laranja e um misto quente.” A atendente olhou bem para o caixote, “Suco, é?” “Isso.”

O local era simples, havia o balcão e duas mesas, com poucas pessoas sentadas conversando. Acima do balcão, de frente pra quem estava sentado, ficava uma TV passando novelas ou noticiários. Um homem veio detrás do balcão trazendo o suco e o misto. Ele olhou rapidamente para o caixote, como que para se certificar de algo e então fixou seus olhos no jovem, “Você não é da região, é?” O jovem deu uma mordida em seu sanduíche e virou-se para o homem; era um senhor de meia-idade, bigodudo e quase careca, “Não, eu venho pela estrada.” “Sei... E se me permite a pergunta, para onde vai?” O jovem olhou nos olhos do homem – não parecia estar escondendo nada, “Vou até onde tiver que ir. Onde a estrada me levar.” “Pois então vai longe.” riu o homem, “Esta estrada desce a serra e vai até o mar.” Sentiu um calafrio percorrer seu corpo e, pela primeira vez desde que partira com o caixote, hesitou. O caixote. Como que por instinto, virou-se para conferir se estava lá. Estava. Era uma longa estrada certamente, e por que percorrê-la? Todo tipo de problemas poderia acontecer; ainda era o primeiro dia e ele já estava morto de cansaço e fome. Olhou novamente para o caixote. Este não demonstrou resposta. Retomou sua determinação e disse, “Se for preciso vou até o mar e além.” O homem riu novamente, “É bom ser jovem, garoto; mas não seja burro, você nunca vai conseguir levar o caixote até lá.” Neste momento, uma grande raiva tomou posse do jovem; era a primeira vez que outra pessoa falava sobre o caixote, e estava menosprezando-o. Dirigiu um olhar cortante para o homem, acabou seu suco e seu sanduíche, pagou, pegou o caixote e foi saindo; quando o homem disse, “Você vai precisar de um lugar pra dormir, pode ficar nos fundos se quiser, lá tem um colchonete e não faz muito frio.” O jovem voltou-se, o homem parecia despreocupado com a situação, como se um jovem desses aparecesse todo dia em sua padaria. Disse apenas, “Obrigado.” e foi para o quarto nos fundos que o homem lhe mostrou. Acomodou o caixote num canto e caiu no sono.

Estava em seu quarto. Tudo parecia muito escuro. Andou até a sala; as portas e janelas estavam todas fechadas. Parou em frente à porta de entrada. Ela era muito maior que as outras e estranhamente mais viva. Procurou a chave. Não a encontrava em lugar nenhum. Vasculhou toda casa, em todas as gavetas, até mesmo as que não existiam. Abriu a porta. O caixote. Lembrou do que era a realidade, ele sim era real. O caixote.

II

2010-06-23T01:32:00.000-03:00

Acordou subitamente, assustado. Olhou para o despertador. O ponteiro dos segundos não se mexia e o relógio estava parado exatamente às duas horas quarenta e dois minutos e quarenta e cinco segundos da madrugada. Seu quarto estava iluminado pelo sol que já nascera há algumas horas e penetrava pela fresta da janela. Ainda abalado pelo despertar, tentou avaliar a situação. Não haveria mais como assistir a maioria das aulas. Entrou debaixo da água quente do chuveiro e descansou mais um pouco. Sua mãe acabara de acordar também, e ele ficou prestando atenção a todos os pequenos ruídos que ela fazia andando pela casa. Quando saiu do banho, sua mãe já estava pronta para viajar, chamando um táxi pelo telefone. Vestiu um calção e foi para a cozinha. Não havia pão, então sentou e tomou um copo d’água. “O táxi já tá vindo vou descer e esperar lá embaixo.” Abraçou o filho e o beijou. “Se cuida e qualquer coisa me liga no celular.” “Pode deixar. Boa viagem.”

Ficou sentado sozinho um bom tempo, sem pensar em fazer nada, apenas escutando a quietude de sua casa. Nunca tinha reparado nisso, mas sentiu como se um grande vazio preenchesse o ambiente quando tudo estava em silêncio. Continuaria sentado durante horas, porém a fome foi mais forte. Trocou de roupa e quando saía do apartamento deparou-se com um estranho objeto em frente a sua porta. Um caixote. Não havia nenhum tipo de identificação nele; nenhuma marca, nem bilhete ou sinal. Apenas um caixote de tábuas de madeira com pouco mais de meio metro de altura, meio de largura e meio de comprimento. Achou que estivesse ali por engano e empurrou-o para frente da porta de seu vizinho.

Como tinha bastante dinheiro para passar a semana, não hesitou em comer tudo que queria na padaria fosse doce ou salgado. Partiu para a faculdade com um ânimo muito maior do que tinha normalmente. Acordar sem despertador, tomar um bom banho, comer o que quiser e ir para um compromisso por falta do que fazer, às vezes podem fazer isso com uma pessoa. Teve um dia agradável, assistiu a uma aula e saiu com seus amigos à tarde para o cinema. À noite, quando voltou de ônibus para sua casa, já estava cansado e tudo que queria era comer e dormir. Pegou o elevador como de costume e ao descer deparou-se com o mesmo problema pela segunda vez. O caixote. Estava novamente em frente a sua porta, exatamente como de manhã. Pensou que o vizinho talvez tivesse feito o mesmo que ele e teve uma idéia melhor dessa vez. Entrou em seu apartamento e ligou para o zelador, reclamando da presença do estranho objeto. Dentro de quinze minutos ele não estaria mais lá, garantiu o zelador.

Sentado na cozinha como havia feito cedo, ficou escutando o silêncio de seu lar. Entretanto, não era o mesmo silêncio da manhã; algo o perturbava, incomodava sua calma. Era o caixote. Não fazia barulho algum - pelo menos não da maneira que concebemos – mas a simples noção de que ele existia desviava o curso do silêncio das águas calmas para uma perigosa corredeira que às vezes nem se percebe. Olhou para a porta da cozinha que dava para o mesmo corredor onde estava o caixote. Estaria lá ainda? Talvez ainda estivesse lá. O olho mágico era convidativo, não precisava nem abrir a porta para se certificar. Preferiu ser racional e concordar que a essa hora o zelador já o deve ter retirado, e que provavelmente nada mais era do que uma encomenda extraviada.

A despensa tinha bastante comida, porém a maior parte era de alimentos que precisavam ser preparados. Fez uma comida e jantou razoavelmente bem. Antes de ir dormir, trocou as pilhas de seu despertador e ajustou o horário para acordar dentro da rotina no dia seguinte. No escuro de seu quarto, ficou tentando criar uma imagem mental do caixote, mas era impossível lembrar-se dele. Custou para dormir.

Estava dentro de um carro. Era o passageiro, mas não conseguia ver o motorista. Viajavam por uma estrada bem iluminada e aberta. Foi incapaz de distinguir se era dia ou noite, a luz parecia emanar da própria estrada. Havia muito barulho, tanto que mal conseguia saber de onde vinha. Fechou o vidro, porém isso não ajudou. Então ligou o radio. Tudo parou. O rádio tocava silêncio. Relaxou e observou a estrada. De repente, ela foi diminuindo e ao redor começaram a aparecer muitas árvores altas e retorcidas. A estrada deixou de ser asfaltada e o carro começou a pular muito. Tentou gritar, porém o rádio não permitiu.

I

2010-06-20T01:30:00.001-03:00

O forno de microondas marcava dois minutos, em contagem regressiva. Todos os dias, eram esses os piores dois minutos; quando aquele jovem ficava parado, em frente ao microondas, observando sua comida girar e girar sob o efeito daquela mágica luz amarela; num ritmo quase hipnótico. O soar do alarme indicou que o almoço já estava quente e retirou o jovem de seu transe. Ele sentou-se na mesa da cozinha e provou seu almoço. Sem gosto, como sempre. Serviu-se então do líquido amarelo que achou na geladeira; dificilmente classificável como um suco de laranja.

Em exatos dez minutos, terminou de comer e deixou a louça na pia para que outra pessoa se preocupasse em lavá-la. Olhou no relógio. Duas e meia. Foi até o banheiro e, na mais mecânica das ações, escovou os dentes sem o menor ânimo. Depois, pegou sua mala, retirou os livros que lhe pareciam desimportantes e em seu lugar colocou outras coisas; talvez menos importantes ainda. Assim que se trocou, saiu do apartamento e desceu a escada, com destino à faculdade.

O caminho para a faculdade era um que ele conhecia bem – inclusive, já o havia percorrido neste mesmo dia, só que no período da manhã, indo para as aulas regulares. Desta vez, ia por outro motivo; precisava fazer uma pesquisa para entregar ainda naquela semana. Tomou seu ônibus e logo estava em frente ao imponente prédio da faculdade.

Subiu três lances da enorme escadaria de madeira. Nas paredes, as altas janelas combinadas com a estratégica localização do edifício propiciavam uma bela vista da cidade. O corredor era amplo e vazio. Ao lado de uma estátua, ficava a antiga porta da biblioteca. Abriu-a. Não era muito grande. Havia duas mesas compridas de madeira e algumas outras menores. Num canto, ficavam quatro computadores; para uso somente de pesquisa. O mais eram prateleiras e livros. Foi até uma das prateleiras e observou-a cuidadosamente a procura de algo. Todos os livros lhe pareciam igualmente chatos e inúteis. Então, sentou-se numa das mesas; de frente para um rapaz lendo jornal. Sabia o que tinha de fazer ali, mas não tinha a menor vontade de começar. Em seu caderno, esboçou um desenho, porém o terrível farfalhar das folhas de jornal não o deixou em paz e nada conseguiu além de rabiscos. Ainda tentou começar seu trabalho diversas vezes, com pouco sucesso.

Acabou por sair horas mais tarde, quando um colega seu passou por ali e lhe ofereceu carona. Do trabalho, tinha apenas algumas anotações e um texto copiado da internet, mas mesmo assim preferiu ir embora a continuar se torturando. Juntou suas coisas e acompanhou seu amigo até o estacionamento da faculdade. Não deu muita importância para a imponência do carro importado de seu amigo, que sutil e indiretamente tentava lhe chamar atenção para o status adquirido. Desiludido por não conseguir falar de seu novo carro novo, seu colega puxou um assunto qualquer e sobre isso conversaram até que o deixou em casa e foi embora pensando em coisas melhores para fazer.

O jovem adentrou seu prédio calmamente; acenou para o porteiro como sempre fazia e, apesar de morar no primeiro andar, pegou o elevador. Ao entrar em casa, se deu conta de que havia perdido quase quatro horas de seu dia. Mas, pensando melhor, concluiu que se ficasse em casa gastaria essas horas na TV – e isso de certa forma seria ainda pior. De qualquer maneira, deitou-se no sofá com o controle na mão e gastou algum tempo procurando algo para assistir. Acabou por levantar-se, deixando a TV ligada em um canal que não desgostava.

Foi em direção ao seu quarto, parando durante instantes no corredor para observar o retrato de sua mãe. Era um belo retrato, o contorno era um tanto quanto impreciso, mas os olhos eram firmes e decididos – como os de sua mãe. Nada encontrou em seu quarto. Então, seguiu para a cozinha, mentindo para si mesmo que ia procurar alguma coisa para comer na geladeira. Até mesmo sentou-se no chão com a porta aberta e ficou observando os potes com diferentes conteúdos enquanto a nuvem de ar frio chegava a sua face. Novamente levantou-se e passou pela sala. De volta ao quarto. Não. Nada. Corredor outra vez. O retrato de sua mãe parecia estranhamente sereno. Quantos anos poderia ter? Nunca a tinha visto tão bela quanto neste retrato. Sua pele, seus cabelos, suas roupas, suas feições... Por um momento teve pena de sua mãe. E então tornou a perambular pelo apartamento. Fez mais duas vezes o trajeto cozinha-sala-quarto-sala-cozinha e se jogou no sofá da sala. Sua mente estava pior que uma feira. Desligou a TV. O ócio o estava matando. Pensou em tentar fazer a pesquisa, ao menos iria se poupar dessa loucura. Não precisou.

Ouviu um ruído de chave vindo da porta e soube que sua mãe havia chegado. Foi para seu quarto antes que ela entrasse e colocou uma música. Nenhum barulho chegou até ele por um tempo, mas, como era inevitável, sua mãe veio ao quarto. “Oi.” “Oi...” “Eu vou fazer uma janta, depois te chamo.” “Tá.” Ela parecia cansada, porém achou estranho ela não ter falado mais nada. Pelo menos a janta já estava garantida.

Absorto na música, quase caiu no sono; voltou a si quando sua mãe abriu a porta do quarto sem dizer nada. Antes de ir comer, foi no banheiro lavar o rosto e olhou-se no espelho. A mesma cara inexpressiva que ele tinha de manhã. Jogou uma água na cara sem esperar algum resultado concreto, apenas para refrescar o ânimo. Na cozinha, sua mãe estava sentada comendo macarronada. Acompanhou-a. A receita era simples e saborosa; comeu a vontade. “Amanhã vou viajar. Volto em uma semana.” disse sua mãe entre garfadas. “Pra onde?” perguntou ele surpreso; fazia quase um ano que sua mãe não viajava. “Nordeste. Vou fotografar algumas coisas lá. Nada de mais, você sabe.” “É...” Continuaram comendo como se a conversa houvesse acabado. Quando terminaram de comer sua mãe falou, “Você vai ficar sozinho essa semana, eu dei folga pra empregada. Tem bastante comida aqui, mas vou deixar um dinheiro caso você precise. Cuide-se enquanto eu estiver fora, não faça besteiras. Vou dormir que eu estou cansada.” deixou o dinheiro na mesa e se fechou em seu quarto. O jovem pensou um pouco sobre o que sua mãe dissera. Talvez, no fundo, ela tivesse alguma razão. Decidiu que ia passar uma semana tranqüila, sem muito agito. Recolheu-se no quarto e ligou sua TV. Dentro de meia hora começaria um programa que ele queria assistir, por isso já deixou a TV no canal certo. Dormiu antes dos intervalos comerciais.

Estava em um lugar que não conhecia. Era à beira de um rio e muito próximo havia uma cachoeira. A água era translúcida e o barulho que a cachoeira fazia era um rumor suave e harmonioso. No ar, podia sentir-se o aroma de diversas flores. Andou em direção a cachoeira e no alto viu uma silhueta contra o sol. Era uma menina certamente, tinha cabelos longos e encaracolados. Tentou gritar “não!” quando percebeu o que ela estava fazendo, mas então ela já tinha pulado. Teve medo por um instante, achou que a havia perdido. Porém, ela surgiu nas águas do rio e ele pôde ver seu rosto. Tinha olhos verdes e penetrantes, e seu sorriso era tão belo, que ela parecia ser parte da natureza do local. “Vem nadar.” Ele deu uma última olhada para o rio e a cachoeira e pulou na água também. Subitamente, sentiu-se muito pesado e lento. Ela riu, “Seu bobo, você tem que tirar as roupas pra nadar.” Só então ele percebeu que ela estava nua. Com alguma dificuldade livrou-se de suas roupas. Mergulhou nas águas do rio e sentiu-se bem como nunca. Não precisava de mais nada. “Vamos apostar uma corrida até o mar.” ela falou. E nadaram. Nadaram, nadaram, nadaram...

2010-06-15T02:41:00.000-03:00

o.ri.gi.na.li.da.de sf Plágio de fontes desconhecidas ao interlocutor.

2010-06-10T22:00:00.004-03:00

São Paulo
2003

Nota sobre a questão da representação na antropologia e nas artes cênicas

2010-06-01T18:25:00.001-03:00

A razão é incapaz de compreender o erro. A linguagem não é racional. O que acontece nesse momento em que escrevo, nesse momento em que Você lê, escapa à razão. Faz sentido, é compreensível, porém não há um padrão. Há representação. É uma ilusão pensar que isto é racional; a racionalidade é, em si, uma ilusão, um erro como tantos outros. No fundo, não há razão. Estamos todos mortos do pescoço para cima. A representação é caótica, supra-racional. As línguas escritas são formas de representação. A representação é o erro. A linguagem é a teimosia. Comunicar é errar.

Soneto do poeta morto Ou Uma noite sem perspectivas

2010-05-27T22:12:00.001-03:00

O poeta morto não escreve
Só se queixa, se remói por dentro
Tem alguma inspiração breve
Que rápida some com o vento

Escrever, não escreve; faz só
Seus exercícios de produção
Removendo dos cantos o pó
Tirando sentido da ação

O poeta morto vive sem
Ter qualquer motivo para tanto
Das palavras é mais um refém

Mudo, reconhece (por enquanto)
Que vive sim; seguindo absorto
Indiferente, como um morto

Caso

2010-05-20T00:00:00.001-03:00

Você fugiu de mim
Aproveitou-se de um passarinho que passava
E rolou por entre meus braços enquanto eu estava distraído
Me deixou deitado, nu
Me deu um sorriso e um adeus
Até mais. Algum dia a gente se vê por aí.

São Paulo
19 de maio de 2010

No meio do caminho

2010-05-13T19:05:00.000-03:00

No meio do caminho tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
tinha uma pedra
no meio do caminho tinha uma pedra.

Nunca me esquecerei desse acontecimento
na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
no meio do caminho tinha uma pedra

Algum lugar

2010-05-09T22:09:00.002-03:00

Em cada campo distante
Há um sinal incompreensível
Há uma mudança a cada instante
Há a intensidade de um grito
Há desejo e há prazer

Em cada esquina vazia
Há uma besta imutável
Há uma fome insaciável
Há uma fúria incontrolável
Há desejo e há remorso

Em cada livro tortuoso
Há um fascínio pela loucura
Há um pensamento sinuoso
Há uma verdade perturbante
Há desejo e há destino

Em cada calor confortante
Há um frio que não é ausente
Há uma risada indiferente
Há uma raiva que cresce ardente
Há desejo e há desespero

Em algum lugar desta terra maldita
Há um sorriso que alegra meu coração
Há uma palavra, doce para meus ouvidos
Há um olhar que me faz ajoelhar
Há um rosto, mais belo que qualquer quadro
Há um seio que sozinho me seduz
Há um corpo tão perfeito quanto o céu
Em algum lugar desta terra maldita
Há desejo
E há amor

São Paulo
2001

Falsidade

2010-05-06T21:51:00.001-03:00

Sorria
Não fique triste
Não vale a pena ficar triste
Ninguém gosta de pessoas tristes
Pessoas tristes entristecem os outros
Minha mãe sempre me dizia:
Não chore, é falta de educação
Pessoas tristes acabam sozinhas
Se você tem algum motivo para estar triste guarde
bem fundo dentro de você
Ninguém precisa saber disso
Apenas sorria

São Paulo
29 de abril de 2010

Passagem de Hamlet

2010-05-03T12:20:00.002-03:00

Embora isso seja loucura, ainda há lógica nela.

Acesso de raiva de Pozzo em Esperando Godot

2010-04-29T22:22:00.002-03:00

Não vão parar de me envenenar com essas histórias de tempo? É abominável! Quando! Quando! Um dia, não é o bastante para vocês, um dia como os outros, ficou mudo, um dia, fiquei cego, um dia, ficaremos todos surdos, um dia, nascemos, um dia, morremos, no mesmo dia, no mesmo instante, não basta para vocês?

Outra história

2010-04-29T12:07:00.001-03:00

É outra vez uma história. Como todas as outras, é apenas uma história. Entretanto não é isso que ela pensa. Essa história é muito orgulhosa e se acha mais importante que as outras, até mesmo que as mais velhas dentre as histórias. À primeira vista, ela não parece muito diferente de qualquer outra história. Mas, se olharmos bem, perceberemos porque ela se considera a mais importante das histórias; seu conteúdo é muito especial: ela mesma. O quê?! Como assim? Simplesmente assim. Essa história é tão bonita que só pode falar de si mesma, qualquer outra coisa mancharia sua beleza. Sempre que é contada, essa história se sente ainda mais orgulhosa de si mesma. Algumas pessoas não gostam dela, as outras histórias a odeiam, mas de que isso importa? Ela é a mais bonita das histórias, portanto a opinião dela é a que vale. E ela se ama.

O homem que a escreve não sabe muito bem o que fazer dela. Ele hesita durante muito tempo, e ela não lhe perdoa. Para ela, ele é apenas um criador frio e distante, sem importância. Para ele, ela é um monstro fora de controle. Ele quer que ela seja uma história bonita, sobre amor e um príncipe e uma princesa. Mas o que ele quer nada vale, é a historia que manda. Quem tem poder para negar?

O autor teme a história. Teme que ela, como faz toda criação, acabe por devorá-lo impiedosamente. Só lhe resta uma escolha, o sacrifício; a história deve acabar, assim, prematuramente. Por favor, não culpem o homem que a escreve, ele nada pode fazer. Ele deve matá-la agora, antes que ela assuma o controle. Não digam que ele peca, ele não tem escolha. Culpem a história, é ela quem se acha melhor do que as outras, é ela quem peca. Porém, o homem não pode se isentar de toda a culpa. Todo criador deve se responsabilizar pela sua criação, mesmo que esta fuja ao seu controle. Ele pediria seu perdão, mas de que adiantaria?

São Paulo
2002

2010-04-21T15:10:00.003-03:00

São Paulo
2001

2010-04-18T13:16:00.000-03:00

objeto
do meu mais desesperado desejo
não seja aquilo
por quem ardo e não vejo

seja a estrela que me beija
oriente que me reja
azul amor beleza

faça qualquer coisa
mas pelo amor de deus
ou de nós dois
seja

Café expresso

2010-04-15T21:18:00.000-03:00

Carrego minha dor na bagagem
A arte jaz morta
Meus ossos protestam
Meus cabelos caem
Como num sonho em que morri

O dia-a-dia é uma guerra
A cidade um campo de batalha
E nós os cadáveres, sob as botas dos soldados
Poluídos, cruéis, leprosos
O admirável mundo novo decai
Decompõe-se a cada instante

Não existem distâncias
Não existe causalidade
A crítica é insignificante
Daqui não há volta
Aqui, finalmente, não há mais pensamento

São Paulo
2003/2004

Nota de leitura do aforismo 354 de A Gaia Ciência de Friedrich Nietzsche

2010-04-08T21:55:00.002-03:00

O auto-conhecimento não passa pela consciência.

2010-04-06T01:47:00.000-03:00

Durante muito tempo usei a poesia como desculpa para não viver
- Vamos viver?
- Sou poeta!
E nem poesia nem vida surge do limbo que se segue

Memória de uma peça de teatro

2010-04-01T22:22:00.003-03:00

comunicar é errar. errar é essencialmente estar cego e surdo. somos todos cegos e surdos. cacos de vidro no jardim molhado.

Elisa

2010-03-28T11:49:00.004-03:00

Tenha bons sonhos, Elisa
Sonhos do céu e da noite
E neles ande sem receio
Por todas as florestas deste mundo
Tendo a noite como companheira
E o céu como testemunha

Tenha bons sonhos, Elisa
Sonhos de tempos melhores
Tempos em que as pessoas
Compreendam o que sentem
O que sentimos

Tenha bons sonhos, Elisa
Sonhos de terras distantes
Onde podes encontrar o bem
Não esse bem forjado a que todos procuram
Mas um bem verdadeiro
Que se esconde nos lugares
Onde menos se espera

Tenhas bons sonhos, Elisa
Sonhos como os meus
Nos quais
O lembrar de tua companhia
É como não estar mais sozinho
E tudo adquire uma intensidade muito maior
Com a sua benção

Tenha bons sonhos, Elisa
Mas tome cuidado
Pois seus sonhos podem (não) se realizar

Insônia

2010-03-23T02:03:00.001-03:00

como pode uma simples noite
despertar tantos fantasmas?

Sublime obsessão Ou Soneto do poeta obcecado

2010-03-17T12:46:00.001-03:00

O amor me tira o sono
Mas mesmo acordado ainda
sonho um corpo, abandono
tristeza que nunca finda

Eis que um dia, de repente
no silêncio de um lugar
perdido hei-de te encontrar
para te amar plenamente

Antes, porém, obsessão
Amor tem de ser sofrido
Amar é pura paixão

Amo-te e fico calado
Pois meu amor é doído
Mesmo estando ao seu lado

Pé de cachimbo

2010-03-14T06:00:00.001-03:00

Hoje é domingo
Pede cachimbo
Cachimbo é de barro
Bate no jarro
O jarro é de ouro
Bate no touro
O touro é valente
Bate na gente
A gente é fraco
Cai no buraco
O buraco é fundo
Dá no fim do mundo

2010-03-12T13:11:00.001-03:00

A árvore de folhas negras
O sol das oito horas
Sempre voltando para o mesmo lugar
Casa
Sempre cometendo os mesmos erros, vivendo a mesma vida descartável
Basta.
Já Basta.
É hora de indignar-se
Tomar coragem
É hora de resistir.

Porto, Portugal
2006/2007

2010-03-07T18:05:00.003-03:00

Hoje é dia de poesia
A arte flui por nossos corpos
Nossos poros e nossas bocas
Rimos ingenuamente num desejo secreto
Louvando a roda sem fim
Imitamos tão bem as marionetes
Porém não somos tão eloqüentes quanto elas
E muito menos tão...
Agimos como acreditamos ser certo
Como nos ensinaram a acreditar
Mas o que sentimos não pode ser negado
E o que negamos é porque não faz mais sentido
Somo heróis de outrora lutando contra os deuses
Deuses nós mesmos, observando e julgando
Logo seremos capazes de amar-nos como poucos fizeram
E fazer o que poucos amariam
As lembranças nos consomem aos poucos, é fato
Entretanto somos fortes e guerreiros, e não caímos tão facilmente
Pois hoje é dia de poesia
E nada pode ocultar as verdades proclamadas hoje
As ruas estão vazias
Os olhares se notam
As paredes são frias
As almas se tocam
As janelas estão sendo abertas
Os trens estão chegando
As escolhas não são mais certas
As luzes estão se apagando

As propagandas estão sendo vencidas por sons inconstantes
Guitarras crescentes
Gritos inspiradores
Rimas de rap
Notas dodecafônicas
Instrumentos múltiplos
Batidas espanholas
Baiões e forrós
Ruídos irreais
Solos distorcidos
Cantores medievais
Sopros melancólicos
Baixo e bateria
Óperas profundas
Cornucópias sonoras

Silêncios embaraçantes

Hoje a noite é de ironia
Nossa obra se ergue imponente sobre
Uma sombra a nos dizer que a guerra não acabou
O delírio do amor vem com o vento
E se mistura a embriaguez da vitória
A glória da batalha enaltece-nos
E brindamos à cicatriz na face do céu
Hoje a noite é de ironia
Mas a manhã sempre volta

São Paulo
2002/2003

El futuro de un chico joven que sueña con llegar a ser un cientista tan famoso como Einstein O Eres apenas mi marioneta

2010-03-02T14:19:00.002-03:00

Tu futuro será trágico. Vas a ingresar en la facultad de fisica tan logo hayas terminado el colegio. Estudiarás mucho y sin duda serás un gran cientista. Te quedarás muy famoso y rico por la invención de la teletransportación. Pero tu dedicación a la ciencia podrá causarte muchos problemas. Te afastarás de tu familia, tu sola ocupación será la pesquisa. No tendrás hijos ni siquiera amores porque te cerrarás en tu casa con tu dinero y tu miedo; miedo de que no sabrás. Vas a viciarte en las nuevas y muy fuertes drogas sintéticas del futuro y viverás entorpecido casi todo el tiempo. Tus pocos compañeros serán otros cientistas, pero esos también no te serán buenos amigos, puesto que terán envidia de tus éxitos y rabia de tus vicios. Cuando esteas viejo, vas a ver que no has aprovechado la vida como deberías y que tus descobiertas han servido solamente para el malo y la destrucción del planeta. Entonces, perceberás que es solo un personaje en una corta historia cualquiera escrita por un enfadado estudante de español para entrenar sus conocimientos; nunca fuíste maestro de tus acciones. Intentarás cambiar todo, pero tu destino ya esta escrito. En el final, te matarán por traicionar el todo poderoso régimen del mundo y porque desde el comienzo yo quería matarte tragicamente.

São Paulo
2005

2010-02-22T14:56:00.003-03:00

a rima desritma

tudo é coisa nada coisa tudo
tudo que imagina um homem mudo

o mundo é coisa pouca quase nada
a sombra sobre os pássaros na estrada

a escada que não leva a outro lugar
se perde nas fronteiras do sonhar

que senhas e segredos a madrugada
esconde em sua face enevoada

voando com asas feitas de verso
o corpo se transforma em seu reverso

e a boca que projeta o canto lento
se cala num espasmo violento

os pensamentos inundam a mente
como uma chuva forte intermitente

o universo é uma coisa triste
e a felicidade não existe

lembro de fernando pessoa

Essaouira, Marrocos
Abril de 2007

2010-02-13T14:10:00.004-02:00

Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Não são algumas toneladas de pedras ou tijolos ao alto
Que disfarçam o solo, o tal solo que é tudo.
Grandes são os desertos e as almas desertas e grandes
Desertas porque não passa por elas senão elas mesmas,
Grandes porque de ali se vê tudo, e tudo morreu.

Grandes são os desertos, minha alma!
Grandes são os desertos.

Não tirei bilhete para a vida,
Errei a porta do sentimento,
Não houve vontade ou ocasião que eu não perdesse.
Hoje não me resta, em vésperas de viagem,
Com a mala aberta esperando a arrumação adiada,
Sentado na cadeira em companhia com as camisas que não cabem,
Hoje não me resta (à parte o incômodo de estar assim sentado)

Senão saber isto:
Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Grande é a vida, e não vale a pena haver vida.

Arrumo melhor a mala com os olhos de pensar em arrumar
Que com arrumação das mãos factícias (e creio que digo bem).

Acendo o cigarro para adiar a viagem,
Para adiar todas as viagens.
Para adiar o universo inteiro.

Volta amanhã, realidade!
Basta por hoje, gentes!
Adia-te, presente absoluto!
Mais vale não ser que ser assim.

Comprem chocolates à criança a quem sucedi por erro,
E tirem a tabuleta porque amanhã é infinito.

Mas tenho que arrumar mala,
Tenho por força que arrumar a mala,
A mala.
Não posso levar as camisas na hipótese e a mala na razão.
Sim, toda a vida tenho tido que arrumar a mala.

Mas também, toda a vida, tenho ficado sentado sobre o canto das camisas empilhadas,
A ruminar, como um boi que não chegou a Ápis, destino.

Tenho que arrumar a mala de ser.
Tenho que existir a arrumar malas.
A cinza do cigarro cai sobre a camisa de cima do monte.
Olho para o lado, verifico que estou a dormir.
Sei só que tenho que arrumar a mala,
E que os desertos são grandes e tudo é deserto,
E qualquer parábola a respeito disto, mas dessa é que já me esqueci.

Ergo-me de repente todos os Césares.
Vou definitivamente arrumar a mala.
Arre, hei de arrumá-la e fechá-la;
Hei de vê-la levar de aqui,
Hei de existir independentemente dela.

Grandes são os desertos e tudo é deserto,
Salvo erro, naturalmente.
Pobre da alma humana com oásis só no deserto ao lado!

Mais vale arrumar a mala.
Fim.

2010-02-13T13:47:00.004-02:00

“Grandes são os desertos e tudo é deserto” - Álvaro de Campos

Grande é o espelho do rio
grande o céu
grandes as árvores e os animais
grandes as águas sempre a correr
pelo caminho inevitável
grande é a noite e grande é a lua
grande é a vila de Joanes na grande Ilha do Marajó
grande é o medo e o que há depois
senão a grandeza do horizonte
grande é a confusão de quem se perde em meio a fantasmas
mas maior é o sol, a claridade e o dia
grande é o erro e a coragem para errar
grande é a fome que se apossa da terra
grande o desejo de revolta
grande é a presença
grande a cultura que não se deixa matar
grande a sabedoria das plantas que curam
grandes somos cada um de nós
gigantes em um mundo que é grande
grande é o mistério e o segredo que ele encerra
grande é o sorriso e o olhar quando é sincero
é grande como um coração que infla
grandes são as águas
e tudo corre para lá

Amazônia
Fevereiro de 2009

Passagem de Rei Lear

2010-02-12T12:33:00.003-02:00

Somos para os deuses como formigas para as crianças: matam-nos por diversão.

A morte da criança em todos nós

2010-02-03T10:41:00.003-02:00

Desde pequeno, eu sempre soube que ia morrer num acidente de carro. Toda vez que entrava num carro tinha uma estranha sensação que partia da barriga e se espalhava por todo meu corpo até contaminar minha mente. Não era um simples calafrio; era a própria sensação da morte. Logo a cena se compunha em minha imaginação; o carro desgovernado em alta velocidade e a fatal batida contra um obstáculo. Assim como os ciclopes, eu realmente sabia que isso ia acontecer um dia. E essa idéia me assustava mais do que tudo.

Conforme envelheci, a sensação foi se atenuando – a memória desbotando a cada nova viagem de carro – até sumir completamente. Eu não a sentia mais e mesmo a lembrança de um dia tê-la sentido se tornou efêmera como um sonho.

Agora, enquanto dirijo de volta para casa, a memória sensação me vem mais forte do que nunca. Infância. Pode ser só efeito do álcool; da tristeza. Mas não é. Eu sei disso. Sou fraco.

Bar, amigos, convívio social. Geralmente, isso é motivo para me entreter. São poucas as noites em que tenho companhia, em que consigo combater a solidão. Mas esta noite foi diferente. Nem a companhia de amigos nem a fal-cidade conseguiram vencer minha solidão. Foi uma daquelas noites em que mesmo em meio a uma multidão eu estava só. Inexoravelmente só. Ela era a única pessoa que poderia me ajudar; me salvar do desespero. Ela gosta de mim. Mas gosta mais dele.

cONtinuO PENSanDo nELa Ela GOSTa de MiM soRRi pRa mIm qUER mE AjUdAr EU sou sOzinho UMa cRiAnÇa SEM paZ uMA criANÇA com MEDO De MorrER SoZiNHA NUm CARrO elA taMBÉm é umA CrianÇa CoM meDo de MoRrER sozINHA sOMOs tODOs pequenos CIcloPES COM mEdo da morTe com medO cEGOs e sEm PAZ pOrQUe ela GostA mAiS DELE aS coISas não TêM porquE sÃo o QUe São E proNTo

Ela gosta mais dele. Amo-a e ela gosta mais dele.

A morte parte de minha barriga e percorre toda minha espinha se espalhando pela minha mente. Corpo entregue, espírito derrotado. Pequeno e frágil ciclope. Mas desta vez não tenho a visão. Com frieza, desengato o carro na descida, tiro as mãos do volante, desafivelo meu cinto e afasto os pés dos pedais.

2010-01-31T19:58:00.004-02:00

Despertei com o canto de um passarinho
Que me encheu o coração de carinho
Ah, se eu não fosse sozinho...

Ilhéus, Bahia
Janeiro de 2010

Cachorro vadio

2010-01-21T00:39:00.002-02:00

Como o mundo é grande
Mal cabe na palma da mão

Velha Boipeba, Ilha de Boipeba
Janeiro de 2010

Paraty, 7 anos depois

2010-01-15T12:30:00.003-02:00

A história se repete
Cá estou, perdido na noite mais uma vez
Ainda não estou pronto para desistir
Mesmo que pesem as derrotas, mesmo que não passem de palavras, mesmo que não possa salvar nem a mim mesmo
Não estou pronto para desistir

Se passaram sete segundos, sete meses, sete anos
Tanto faz
O agora continua sendo o agora
O passado continua sua eterna perseguição em seu encalço querendo roubá-lo para si
O tempo é pouco
O tempo sempre é pouco quando se está apaixonado
Todas as noites passadas em claro nunca serão suficientes para cantar o milagre de agora
Por isso escrevo mais um poema Paraty, meu amor

Paraty, Rio de Janeiro
Natal de 2009

2009-12-21T22:01:00.003-02:00

Quando eu era pequeno eu tinha uma idéia. Obviamente, não quero dizer com isso que eu era de qualquer forma dono da tal idéia, ou que só eu a tivesse. Todas as idéias são de todas as pessoas. Creio que quase todas as crianças conhecem tal idéia e que a maioria de nós já a conhecemos em algum momento de nossas vidas, mas infelizmente nos esquecemos dela. É uma idéia muito peculiar. Única. Sombria. Intraduzível. É muito maior do que qualquer coisa que possamos construir e muito mais assustadora do que qualquer pesadelo. É tanto assim, que não se consegue pensar nela por muito tempo, pois a cada segundo ela se torna mais intensa, chegando ao momento em que ameaça nos consumir se dela não nos afastamos e pensamos em outra coisa qualquer. Mas mesmo assim, sua sombra continua lá como que comprovando sua existência. E depois de um tempo, tudo que resta é a sombra, e acabamos por nos esquecer dela também. Mas ela existe. As sombras não mentem. Nós devíamos prestar mais atenção nas sombras e nas coisas que elas têm a nos dizer.

KG

2009-12-17T17:14:00.002-02:00

CAOS
cacos pelo corredor a carta rasgada sangue coagulado nas calças o fogo correndo pelo cárcere queimando um gás monóxido de carbono a gota d’água
ASFIXIANTE
como um corte no pescoço como carnificina carne fresca no açougue escorrendo na boca do cão no canto o carrasco encapuzado e o cliente manco a cor da cólera a cabeça degolada uma mercadoria uma catástrofe
GUERRA
(queremos a guerra)

São Paulo
2003

2009-12-15T01:48:00.002-02:00

Foram divulgados essa semana gráficos que indicam o crescimento vertiginoso da solidão no último trimestre desse ano. Como repercussão, as ações do amor tiveram alta de 1,1%. Os investidores mais arrojados, baseando-se em inovadoras fórmulas derivadas da angústia, estão comprando tudo em cotas de tesão por metro quadrado. Já os conservadores afirmam: a felicidade não se mede em índices.

São Paulo
15 de dezembro de 2009

Soneto do poeta desiludido Ou A morte do amor em quatro atos

2009-12-13T17:04:00.000-02:00

Meu amor é quase um sonho
Que atormenta o meu sono
Meu amor triste e medonho
Animal que perdeu o dono

Meu amor é pura mentira
Que consome a minha mente
Meu amor é tiro sem mira
Que acerta quem ver na frente

Meu amor é quase um morto
Vive cego num limbo torto
Um feto antes do aborto

Meu amor se foi, esquecido
Amor falso e sem sentido
D’um poeta desiludido

2009-12-09T11:14:00.001-02:00

Sonhos moldam o mundo. Não esqueça nunca de sonhar. Andar pela noite sem companhia nenhuma exceto a das calçadas e paredes; a cidade em repouso. Respirar fundo e inalar os sonhos de todas as coisas. Expirar; soprar sonhos ao vento. Ouvir um silêncio mais sutil e real que tudo que perpassa lentamente todas as coisas dando forma ao mundo exterior. Um convite a sonhar, a escutar outros silêncios, dar forma a outros mundos. Deitar-se com preguiça sob as cobertas. Escapar ao frio quase palpável, seus olhos demorados. Dançar a dança das sombras e o serpentear dos trovões. Sonhos são vida e o tempo é a liberdade de poder brincar em campos. Não tenha medo; ouse sonhaR! CONHEÇA SEUS SONHOS, SONHE CONSCIENTEMENTE. SONHOS MOLDAM O MUNDO.

Soneto mentalmente desequilibrado Ou Soneto para o moleque bundão

2009-12-04T17:23:00.002-02:00

Sou um cara mentalmente desequilibrado
Um moleque bundão, um poeta sozinho
Caio em desespero quando algo dá errado
Sou um altruísta, mas odeio meu vizinho

Em algum lugar tenho uma bomba-relógio
pronta para explodir num momento qualquer
numa efusão de murros, urros, choro e ódio
Sei lá o que será quando esse dia vier

Tentam conversar com palavras, as pessoas
falam pra caralho, mas é só mais do mesmo
e me enraivece que usem as palavras a esmo

Fodam-se vocês! Não quero ouvir promessas!
Vão tomar no cú com a merda da ciência!
Ou me matam ou viverei em resistência!

São Paulo
Dezembro de 2009

Pedaço de cérebro

2009-11-29T21:44:00.001-02:00

- Porra, você me trata como se eu fosse um pedaço de carne!
- E você como se eu fosse um pedaço de cérebro.

Abraxas

2009-11-26T11:41:00.000-02:00

O pássaro luta para sair do ovo. O ovo é o mundo. Aquele que nasce deve destruir um mundo.

2009-11-22T23:37:00.002-02:00

Nenhuma ilha é um homem.
Levanto-me com essa certeza
as areias são um caminho
no qual liberto, nunca sozinho,
as correntes da correnteza.

Escrevo, relaxo, escrevo,
ajo, calo, olho,
sonho sem ter de dormir
para no jogo das sombras sumir
mas não posso estar só.
Eterno voltar sem nunca ir.

A força escorre de meus braços,
espalhando-se por todo o corpo
no compasso de um segredo.
A solidão é o nada
não creio no nada
ou antes tenho em tudo e com todos fé
e volto as mãos ao céu num gesto mudo.

O velho e a criança sorriem para mim,
não os conheço, não sei sequer seus nomes,
porém os amo, como o barqueiro ama o rio
que para outros é um obstáculo.
Escuto seus sibilos, suas palavras
de coração e sabedoria,
são meus parentes e afins.

O raiar do dia revela
a face do sol, máscara rara.
Ao respirar, perco-me
ou melhor, perdemo-nos todos
ante à alva nudez da mãe do mundo
o hino de seu ventre fecundo.
Mergulho nas águas frias
que acalmam a alma
cura para o sangue quente.

Silencio, guiado pela luz da vela.

Até mesmo os panos me fazem companhia
afloram memórias no peito
de praias, casas, retratos,
lugares distantes ao alcance da mão
amigos e uma grande paixão.
Nunca estive sozinho.

Tantos entes na mata
transcendem, transformam, afetam,
contam sobre um mistério ancestral:
o mundo existe afinal.
O mundo existe,
no escuro canto esse milagre.
Não sou poeta, cego ou rei
sou o que sei e nada sei.
Nenhum homem é uma ilha
agradeço a ti, minha filha.

Praia do Bonete, Ilha Bela
2 de janeiro de 2008

É melhor você correr

2009-11-16T15:32:00.002-02:00

Não há estrelas no céu.
Em São Paulo é assim
Há muito tempo o vazio desta cidade engoliu-as
Digeriu-as, tornando a noite estéril
Deserta e sem vida.
Apenas um jogo de sombras
E os atores principais
Há muito esqueceram seus papéis
E a platéia
Há muito se esqueceu da peça
E apenas um louco
Diria que há algo de podre no reino da Dinamarca

Oh minha princesa, o que fizeram de ti?
Alguém aqui ainda se lembra
De dias em que andastes de mãos dadas comigo
Quando me fizestes gozar e chorar
E a dissonante melodia de tuas entranhas
Era tudo que precisava para continuar andando.
O que restou de suas macias palavras
Jamais conseguiria me conter
Seu vulto a esgueirar-se pelos cantos
Jamais conseguiria distrair-me.

III

Em meu lar o telefone toca
Mas quando eu me dou conta
Não há mais ninguém para atender.

História

2009-11-12T15:20:00.000-02:00

Um cronópio pequenininho procurava a chave da porta da rua na mesa de cabeceira, a mesa de cabeceira no quarto de dormir, o quarto de dormir na casa, a casa na rua. Por aqui parava o cronópio, pois para sair à rua precisava da chave da porta.

Instruções para jogar fora um telefone celular

2009-11-09T14:08:00.002-02:00

As palavras são como sombras. Não tema o abismo. Não procure a luz em meio a escuridão. Deixe-se perder de noite na rua, a floresta viva onde cada instante pode jogar-se como uma magnólia. Então espere.

Espere pacientemente até que seu telefone celular toque. Isso pode demorar um pouco se você for daquele tipo de pessoa reclusa, pouco inclinada a fazer amizades, a quem mesmo os amigos hesitam em contatar após as 22h00 com medo de incomodar. Espere, não anseie. Não pense que o telefone vai lhe dar os números que procura. Por que haveria de dá-los? Pouco importa, mais cedo ou mais tarde ele irá tocar, todos tocam. Quando o fizer, você deverá manter uma atitude natural, manter-se em pé, os braços dependurados sem esforço, a cabeça erguida, a respiração lenta e regular. Leve a mão ao bolso, retire o aparelho de mau gosto e dê uma boa olhada nele. Um pequeno inferno enfeitado, uma corrente de rosas, um calabouço de ar. Resista ao impulso de atender. Um pedaço frágil e precário de você mesmo, algo que lhe pertence mas não é seu corpo. Não atenda. O medo de perdê-lo, de que seja roubado, de que possa cair no chão e se quebrar. Não ouse atender. O pertence é você.

Mas não tenha raiva. Pense que o telefone é também um ser. Se isto lhe for impossível por ter adquirido o hábito de acreditar no mundo exterior, procure um médico. Ele dirá que não é nada de mais e daqui a uma semana estará tudo bem. Então você estará pronta para voltar para seu lar – onde as mesmas coisas lhe esperarão outra vez para mais um dia – abrir a tampa do lixo e finalmente jogar fora seu telefone celular.

Caso você não possua um telefone celular, vá dormir e pare de me incomodar.

São Paulo
Junho de 2008

Qualquer dia

2009-11-05T17:13:00.002-02:00

O dia passou e deixou em mim sua marca indelével
um poema feio
as mãos sujas
e o medo
de quê, não sei

São Paulo
5 de novembro de 2009